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Saint - Pétersbourg |
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Il est quatre heures du matin. Maintenant la neige est
bleue. Les palais deviennent
d'immenses pâtisseries, inventées par le génie du sucre. Sucre glacé, telle est la
Russie, suceuse de glace. Saint-Pétersbourg, c'est
le jeu de quilles de Dieu. Suceuse
d'épines, Bites
de Tsar, Couronne du Christ On dirait que les Russes sont faits pour la
couronne d'épines de la
vie L'incarnation
Je vais me déshabiller. Cul nu devant la neige sur mon balcon. Elle est mauve maintenant, mauve blanc. Le ciel, immense, le ciel tout court, couve tout cela, bulbes, coupoles, cavaliers d'airain, sphinx, flèches, baroqueries, bysantineries timbrées d'or pur, Palais de pastel, le ciel, le ciel, l'exode éternel des nuages, des vapeurs, des fumées, le ciel, voyageur absolu. Le climat peut vous transpercer ici la peau des neurones. D'après l'histoire, le ciel ne s'en prive pas. Ici j'ai envie de devenir
un homme.
La Russie est fabriquée dans le verre de l'éternel Le plus résistant en même temps que le plus fragile La Russie, c'est de la
Poésie Pure. À l'hôtel Europe J'en prends pour mon
grade Le froid développe L'hiver intégral J'en prends pour mon
grade Leningrad L'histoire se dégrade Dans les nuits, les jours
Je poursuis ma trace À
Saint-Pétersbourg
Claude Nougaro |