Saint - Pétersbourg

 

 

Il est quatre heures du matin.

Maintenant la neige est bleue.

Les palais deviennent d'immenses pâtisseries, inventées par le génie du sucre.

Sucre glacé, telle est la Russie, suceuse de glace.

Saint-Pétersbourg, c'est le jeu de quilles de Dieu.

Suceuse d'épines,

Bites de Tsar,

Couronne du Christ

On dirait que les Russes sont faits pour la couronne d'épines de la vie

L'incarnation

 

Je vais me déshabiller. Cul nu devant la neige sur mon balcon.

Elle est mauve maintenant, mauve blanc. Le ciel, immense, le ciel tout court, couve tout cela, bulbes, coupoles, cavaliers d'airain, sphinx, flèches, baroqueries, bysantineries timbrées d'or pur,

Palais de pastel, le ciel, le ciel, l'exode éternel des nuages, des vapeurs, des fumées, le ciel, voyageur absolu.

Le climat peut vous transpercer ici la peau des neurones.

D'après l'histoire, le ciel ne s'en prive pas.

Ici j'ai envie de devenir un homme.

 

La Russie est fabriquée dans le verre de l'éternel

Le plus résistant en même temps que le plus fragile

La Russie, c'est de la Poésie Pure.

À l'hôtel Europe

J'en prends pour mon grade

Le froid développe

L'hiver intégral

J'en prends pour mon grade

Leningrad

L'histoire se dégrade

Dans les nuits, les jours

Je poursuis ma trace

À Saint-Pétersbourg

 

Claude Nougaro